Meursault fuma como si fuera la única forma de comunicación con el mundo. Es un sociópata hermoso que no siente, que no llora, que mata a un árabe a sangre fría. François Ozon adapta El Extranjero (L’Etranger) y convierte el desierto anímico de la novela de Albert Camus en un retrato del racismo estructural de la ocupación francesa en Argelia durante los años 30. Una pesadilla colonial, suspendida entre el erotismo, el vacío emocional y el absurdo de la existencia.
Llevar El Extranjero a la pantalla siempre tuvo algo de operación suicida. El libro está construido desde el interior de Meursault: pensamientos cortados, percepción anestesiada, frases que parecen escritas por alguien que observa su propia vida desde otra habitación. El cine necesita cuerpos, caras, miradas. Y cuando alguien mira a Meursault desde afuera, el misterio cambia de naturaleza y transforma el vacío en una experiencia física. Ozon busca la textura mental de Meursault –esa mezcla de apatía, deseo físico y desconexión moral– y construye alrededor de ella una película elegante, fría y extrañamente sensual.
El Extranjero y el colonialismo: la culpa detrás del absurdo
Meursault (Benjamin Voisin), un empleado administrativo de una mediocridad impecable, recibe el telegrama de la muerte de su madre. Viaja, asiste indiferente al velorio, fuma un cigarrillo tras otro. No llora. Y un hombre que no llora en el entierro de su madre es un desperfecto en el engranaje de la decencia occidental.
Luego se encuentra con Marie (Rebecca Marder), una antigua compañera de oficina con la que inicia un idilio urgente, desprovisto de promesas. Marie aporta humanidad y vulnerabilidad, una mujer atraída por alguien que nunca termina de comprender. Entre ambos hay química, pero también una distancia imposible de cerrar. Meursault desea, toca, besa, duerme junto a ella; sin embargo, los encuentros sexuales son una tregua física contra el tedio de la existencia, un erotismo rústico que no busca la trascendencia sino la pura inmediatez de la piel.
Será su vecino Raymond (Pierre Lottin), un proxeneta clase B, el que arrastra al protagonista lentamente hacia una disputa territorial con un grupo de argelinos. Meursault termina matando a un árabe en la playa. Porque hacía calor.
Benjamin Voisin interpreta a Meursault con una quietud que está más allá del existencialismo, como si buscara la desconexión muscular con el mundo. Fuma como si fuera el único oxígeno disponible en toda la colonia. Hay momentos donde parece copiar comportamientos humanos por una especie de instinto mimético. El cuerpo está presente pero la emoción no llega nunca. No es solamente un hombre incapaz de sentir; empieza a parecer un hombre incapaz de comprender por qué los demás sienten.
El juicio ocupa un lugar importante en El Extranjero. Alí se juzga más que un crimen: juzgan a un hombre incapaz de actuar como se supone que debe actuar un ser humano. Haber matado importa menos que no haber llorado en el funeral de su madre. El sistema necesita sentido, arrepentimiento, performance emocional. Meursault no puede ofrecer nada de eso.
Si Yorgos Lanthimos en Pobres Criaturas construía un monstruo liberado de las convenciones burguesas a través de la explosión del deseo y la deformidad del gran angular, El Extranjero de Ozon elige el camino inverso: la monstruosidad de Meursault radica en su absoluta transparencia, en su negativa radical a participar en la puesta en escena de la culpa colectiva.
Pero Meursault no es un hombre separado del mundo. Es el producto de un mundo que aprendió a mirar la violencia con la misma naturalidad con la que se fuma un cigarrillo frente al mar. El personaje de Camus jamás fue un rebelde sino un hombre atravesado por el absurdo moderno que distintas generaciones leyeron su falta de sensibilidad como una forma de honestidad brutal que no negocia ningún contrato con la sociedad.
El Extranjero: François Ozon y la imposibilidad de adaptar a Camus
François Ozon filma El Extranjero como si el existencialismo fuera una enfermedad tropical. El calor de Argelia intoxica la imagen, los cuerpos parecen avanzar sonámbulos hacia la tragedia y cada escena transmite la sensación de que algo invisible supura bajo la superficie. El director quiere preservar el misterio opaco del crimen –el crimen sin por qué, el disparo que la novela nunca explicó y que hizo posible ochenta años de debate sobre el racismo y la alienación– y al mismo tiempo llenarlo de contexto histórico que lo vuelva legible como texto político.
En la novela de Camus, los nativos son siluetas mudas, designados simplemente como “el árabe”, decorados necesarios para el colapso mental del protagonista. El Extranjero de Ozon respira segregación aunque Meursault no parezca registrarla. Carteles contra los indígenas, policías hostigando árabes, conversaciones atravesadas por racismo cotidiano: el paisaje colonial aparece naturalizado. El crimen ya no flota en el vacío metafísico del libro sino dentro de una estructura concreta de poder.
No hay reconciliación posible entre el dilema filosófico y la herida de la ocupación. Ozon elige dejar las dos verdades conviviendo en el mismo plano, obligándonos a mirar el resplandor de un sol que encandila la conciencia. Pero nunca reduce la película a una explicación sociológica. El asesinato sigue siendo un misterio. El sol enceguece. El sudor cae sobre la piel. El calor aplasta los cuerpos. Y Meursault continúa siendo ilegible, incluso para sí mismo.
